A noite estava fria. Trazia um
hálito de dezembro em pleno agosto.
Olhava a seca flor por entre as páginas
do livro e meditava: como é breve
o silêncio quando se abre a vida
como uma persiana para ver
o mundo. O mundo chora como a flor.
Dão-lhe a imagem da morte pela vida.
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